O CASAL

Era um dia entre o inverno e a primavera, de manhã.

Ela vestia uma saia, muito acima do joelho, de fazenda aos quadros, cinzenta e preta.

Uma saia justa, que deixava perceber o movimento do rabo.

Calçava botas, pretas, que lhe tapavam os tornozelos.

E meias de mousse cor-da-pele, enroladas à altura do joelho e seguras com um elástico, preto.

Os pelos das pernas, também, pretos, furavam por entre as malhas da mousse.

A camisola era azul-marinho, de malha, manga comprida, com um buraco no cotovelo e cheia de borboto.

O decote, em bico, mostrava o triângulo de pele.

O cabelo, comprido, levava-o amarrado em rabo-de-cavalo.

A carteira grande, e, preta, arrumada debaixo dum braço, o outro, mexia energicamente, acompanhando as passadas.

Ele seguia detrás.

Calçava sapatos castanhos e calças cinzentas com óleo nos fundos.

Um casaco, preto, e camisola, não sei.

A mão direita no ombro dela, o braço esticado, arrastava a perna esquerda sem poder dobrar o joelho.

O braço esquerdo, pegado ao corpo.

Ela parecia não se importar com a dificuldade dele para andar e apressava o passo.

Ele, sem protestar, corria detrás, como se tivesse a mão pressa ao ombro dela.

Em volta, estorvava a marcha, uma menina de uns sete anos, normal.

Apesar das aparências, dum olhar menos atento, ela, ao subirem a rampa, esperou por ele.