Poesia a granel

Contrariedades

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;

Nem posso tolerar os livros mais bizarros.

Incrível! Já fumei três maços de cigarros

    Consecutivamente.

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:

Tanta depravação nos usos, nos costumes!

Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes

    E os ângulos agudos.

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora

Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;

Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes

    E engoma para fora.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!

Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.

Lidando sempre! E deve conta à botica!

    Mal ganha para sopas...

O obstáculo estimula, torna-nos perversos;

Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,

Por causa dum jornal me rejeitar, há dias,

    Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta

No fundo da gaveta. O que produz o estudo?

Mais uma redacção, das que elogiam tudo,

    Me tem fechado a porta.

A crítica segundo o método de Taine

Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa

Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa

    Vale um desdém solene.

Com raras excepções, merece-me o epigrama.

Deu meia-noite; e a paz pela calçada abaixo,

Um sol-e-dó. Chovisca. O populacho

    Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas às fortunas,

Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.

Independente! Só por isso os jornalistas

    Me negam as colunas.

Receiam que o assinante ingénuo os abandone,

Se forem publicar tais coisas, tais autores.

Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores

    Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa,

Obtém dinheiro, arranja a sua "coterie";

Ea mim, não há questão que mais me contrarie

    Do que escrever em prosa.

A adulaçãao repugna aos sentimento finos;

Eu raramente falo aos nossos literatos,

E apuro-me em lançar originais e exactos,

    Os meus alexandrinos...

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!

Ignora que a asfixia a combustão das brasas,

Não foge do estendal que lhe humedece as casas,

    E fina-se ao desprezo!

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.

Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente,

Oiço-a cantarolar uma canção plangente

    Duma opereta nova!

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.

Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas,

Conseguirei reler essas antigas rimas,

    Impressas em volume?

Nas letras eu conheço um campo de manobras;

Emprega-se a "réclame", a intriga, o anúncio, a "blague",

E esta poesia pede um editor que pague

    Todas as minhas obras...

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?

A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?

Vejo-lhe a luz no quarto. Inda trabalha. É feia...

    Que mundo! Coitadinha!

Cesário Verde

Poesia a granel

A Leitura

Todo o sangue e a

ferocidade são

demasiado fogo

para o corpo

São a vida sobre

a prosa e o abismo

demasiado amada

e ardida

São demasiado

fogo para vivos

fogo com a vida

aprendido

Com a vida como

se a morte viesse

e o fogo aprendido

se perdesse

São a dicção agreste

e extrema como se

a vida se perdesse

e nada se dissesse

São o limite e a condição

a tempestade a segurança

demasiado fogo e

demasiada confiança

Gastão Cruz

Poesia a granel

Canção do Rei de Tule (III)

Era uma vez um bom rei

Em Tule, essa ilha distante,

Ao morrer, deixou-lhe a amante

Um copo de oiro de lei.

-

Era um copo de oiro fino

Todo lavrado a primor;

Se fosse o cálix divino

Não lhe tinha mais amor.

-

Seus tristes olhos leais

Não tinham outra alegria:

E só por ele bebia

Nos seus banquetes reais.

-

Chegada a hora da morte

Põs-se o rei a meditar

Grandezas da sua sorte,

Seus reinos à beira-mar.

-

Deixava um rico tesoiro,

Palácios, vilas, cidades;

De nada tinha saudades,

A não ser do copo de oiro.

-

Antero de Quental, versão do Fausto de Goethe

Poesia a granel

Há palavras que nos beijam

Há palavras que nos beijam

Como se tivessem boca,

Palavras de amor, de esperança,

De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas

Quando a noite perde o rosto,

Palavras que se recusam

Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas

Entre palavras sem cor,

Esperadas, inesperadas

Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama

Letra a letra revelado

No mármore distraído,

No papel abandonado)

Palavras que nos transportam

Aonde a noite é mais forte,

Ao silêncio dos amantes.

Alexandre O'Neill

Poesia a granel

Shelley sem anjos e sem pureza,

aqui estou à tua espera nesta praça,

onde não há pombos mansos mas tristeza

e uma fonte por onde a água já não passa.

Das árvores não te falo pois estão nuas;

das casas não vale a pena porque estão

gastas pelo relógio e pelas luas

e pelos olhos de quem espera em vão.

De mim podia falar-te, mas não sei

que dizer-te desta história de maneira

que te pareça natural a minha voz.

Só sei que passo aqui a tarde inteira

tecendo estes versos e a noite

que te há-de trazer e nos há-de de deixar sós

Eugénio de Andrade

Poesia a granel

Das  «Folhas Novas»

Aqueles com fama de honrados na vila

Roubaram-me todo o bragal que ainda tinha

Botaram-me lama nas galas de um dia

E a roupa de cote puseram-ma em tiras

                Nem pedra deixaram lá onde eu vivia;

Sem lar, sem abrigo, morei nas pocilgas,

Ao léu como as lebres, dormi nas campinas;

Meus filhos… meus anjos… que tanto eu queria,

Morreram, morreram da fome que tinham!

                Fiquei desonrada, murcharam-me a vida,

Fizeram-me um leito de tojos e silvas,

E entanto as raposas de raça maldita

Tranquilas em leito de rosas dormiram.

- «Salvai-me, ó juízes!» gritei… Tontaria!

De mim ‘scarneceram, vendeu-me a justiça.

«Bom Deus, ajudai-me», gritei, gritei inda…

Tão alto que estava, o bom Deus não me ouvia.

                Então, qual a loba, doente ou ferida,

De um salto, com raiva peguei na foicinha,

Rondei devagar… Nem as ervas sentiam!

A lua escondida, a fera dormia

Com os seus companheiros na cama macia.

                Olhei-os com calma, e as mãos estendidas,

De um golpe, um só golpe!, deixei-os sem vida.

E au lado, contente, sentei-me das vítimas,

Tranquila, esperando p’la aurora do dia.

               

Então…então sim, se cumpriu a justiça:

Eu neles, e a lei, foi a mão que os ferira.

Rosalía de Castro

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CAFÉ DO HORTELÃO II

É quase um regresso. A salamandra

está no mesmo sítio, a cadela

ainda não morreu. Mas espera-me

um sorriso de viúva que em vão

procura ser igual. Não vou ter de acordar

ninguém para me servir um brandy,

uma cerveja, o vinho que arrefece

no esquife de alumínio ao lado do balcão.

O café, pequena taberna, já só abre

à tarde, por algumas horas, obedecendo

mal, como pode, à tirania do hábito.

Pergunto-me o que farão agora

os meus silenciosos amigos,

a breve confraria de álcool

que apostava comigo na infâmia.

Nunca mais vi o Pintéve, o Falcão,

desconheço onde bebem,

mas tenho a certeza que bebem.

Uma vez faltou a luz e ficámos

toda a noite em silêncio de La Tour,

encostados a um candeeiro de petróleo.

Doutra vez faltou a vida,

senhor Hortelão, a vida. Quem

pudesse pintar a ausência.

Manuel de Freitas

Poema

A estupidez do labirinto

Vivo estupidamente

um dia de cada vez,

sempre erradamente

e sempre cortês.

Venço preconceitos alheios,

em vinagre conservo os meus,

ainda são os primeiros

e esperam o julgamento de deus.

Sigo no labirinto,

Enquanto se esgota a esperança,

Coma vida e copo de tinto

Ao ritmo de uma qualquer dança.

Um dia me emendarei

Ainda não sei quando vai ser,

Talvez me venha a esquecer,

E errando viverei.

M.M. 

Poesia a granel

Não desfazendo

Nada do que existe

nos cai do céu na cabeça.

Nem a chuva, embora pareça:

até ela estava cá em baixo a existir

antes de ser chuva e cair!

Mais ou menos perfeito ou imperfeito,

tudo o que existe foi feito

e, antes de ser feito, desfeito.

Com água, luz e vento

a Terra se foi fazendo;

o distante Sol está ardendo

há milhões de anos e morrendo.

O lavrador deitou à terra a semente,

o operário fez a enxada e a charrua,

o cantor canta no palco, o actor actua,

o inventor inventa o inexistente.

Foi feita a cama,

feito o pijama,

com fogo e esforço

se fez o almoço.

Quem faz agora este alvoroço

toda a tarde a brincar e a correr

enchendo de alegria a casa inteira?

Oh, que é feito do tempo da brincadeira 

em que não havia nada que fazer?

Manuel António Pina

Poesia a granel

Acorde Perfeito

Oh, os ramos do verão –

onde as cigarras

ou a cal

queimam

lentamente o coração.

Eugénio de Andrade